En 1981, un simposio convoca en Los Ángeles a los agentes culturales de la emigración. Enviado para cubrir el evento, un escritor frustrado descansa en el hotel cuando alguien llama inesperadamente a la puerta: es su amor de juventud. Tan fértil como «Los nuestros», tan mordaz como «Oficio», tan personal como «Retiro», el último libro de Dovlátov antes de su prematura muerte reúne a la Rusia del exilio para hablarnos de amor. Y no de un amor cualquiera, sino del amor idiota, en caída libre, un amor inmortal y enemigo frente al que nos descubriremos peores y capitulando, y frente al que solo cabría oponer «una pizca de absurdo».

Un padre cuenta un cuento a su hija. Dios llega para visitar a los amantes. Un ave de presa grita desde el árbol. Una Virgen de utilería baja del cielo en mitad del campo. Los personajes bregan a través de los días, ignorantes de esquemas mayores que los amenazan, pero la sensación es que son los países, las eras, las definiciones, quienes los atraviesan a ellos. El tono s el de la flor que se impone al basural, y el lenguaje uno al que no le importan las convenciones ni para seguirlas ni para desafiarlas. «Chéljelon», «mariposa» en lengua tehuelche, es el nombre de una constelación, más o menos la misma que los griegos conocieron como Orión, el Loco, el Cazador. La pregunta que sobrevuela el libro es si el aleteo de una mariposa que no existe puede cambiar algo en el cielo o en la tierra. Marcelo Donadello nació en Santo Tomé, Argentina, en 1966. Toda su vida se ha dedicado a la docencia musical. Ganador del Premio Ignacio Aldecoa de cuentos en castellano, «Chéljelon» es sin embargo y objetivamente una novela. Quizá una novela que nace como una constelación de relatos.

California. 1971. Un joven ambicioso trata de abrirse camino en la industria del cine de terror y bajo presupuesto. Dividido entre el desorden de su vida familiar y sus escarceos en la vida disipada propia de la profesión, la frustrante realidad de sus posibilidades en el oficio entra en pugna con sus aspiraciones como artista, mientras los acontecimientos se suceden guiados por la fatalidad y también por una cierta banalidad. Al fondo, las eternas bocinas de Los Ángeles.

El primer cómic en diez años de la gran esperanza del cómic latinoamericano.
El primer capítulo del regreso de la autora chilena al cómic es su puesta de largo como autora de primer nivel y la confirmación de una de las narradoras con más hondura y verdad del continente.
«Un libro sobre andar un poco deshidratada, agradecer el clima, vitrinear, escribir una carta a tu madre, escuchar a otra persona en la profunda soledad de su muerte, de la inaceptable vecindad entre el terror de vivir y la dicha de vivir. Also: mirar animales por la ventana del auto, manipular el sueño, comer papitas, llorar con rimmel, sentir nostalgia, sentir el sol».

Fulgencio Pimentel presenta, por primera vez en España, una novela gráfica de Sébastien Lumineau, uno de los dibujantes de cómic underground más respetados de Francia.
El perro de la vecina es bastante malo: muerde a los niños. Pero el perro de la vecina tiene una dueña muy atractiva y se porta muy bien en casa. Cuando su vecino la conoce, pierde la cabeza: está aburrido de su esposa y su hijo es un dolor de cabeza constante, y, así, el perro de la vecina acaba convirtiéndose en su fantasía oculta. Cuando la vecina desaparece misteriosamente, lo único que queda de ella es su perro... «El perro de la vecina» nos habla de un barrio aparentemente tranquilo, del aburrimiento suburbano, de la violencia latente y de la frustración de la vida familiar. Con humildad y economía de medios, pero con una maestría gráfica lograda a base de años de trabajo, Sébastien Lumineau firma un relato apasionante, una descripción de las relaciones humanas sencilla pero realista, una narración elíptica pero clara que da como resultado una novela gráfica llena de sensibilidad.

El enigmático flâneur conocido como Gaustín inaugura en Zúrich una clínica para enfermos de alzhéimer. Sus instalaciones reproducen las distintas décadas del siglo XX al detalle, lo que permite a los pacientes regresar al escenario de sus años de plenitud. Pronto, un número creciente de ciudadanos perfectamente sanos solicita ingresar en la clínica con la esperanza de huir del callejón sin salida en que se han convertido sus vidas. Pero este «cronorrefugio» no puede contener por sí solo un sueño tan seductor y la idea se propaga por toda la Unión Europea. Es entonces cuando el pasado invade el presente como una ola devastadora. Ensueño distópico y sembrado de premoniciones, el ganador del Premio Strega es un viaje de ida y vuelta al continente del ayer y un examen severo de nuestra relación íntima y política con la nostalgia.
«Una monografía literaria del don humano más delicado de todos: el sentido del tiempo y del paso del tiempo. Pocas veces llegan a nuestras manos libros tan locos y maravillosos como este». Olga Tokarczuk

1907. Un sanatorio en la periferia de Buenos Aires. Un joven doctor se embarca junto a sus colegas en una serie de experimentos que pretenden arañar el velo que separa la vida de la muerte. En el proceso, descubre la pasión en la persona de la jefa de enfermeras. Algo más de un siglo más tarde, en 2009, un artista consagrado en busca del tránsito estético definitivo desgrana las circunstancias que lo condujeron hasta aquí. En su órbita, dos figuras problemáticas: el doble y el primer amor. Traducida a siete lenguas y finalista del National Book Award en el año de su aparición en Estados Unidos, la primera novela de Roque Larraquy lo ha aupado a un lugar privilegiado de la narrativa latinoamericana contemporánea que sus siguientes obras no han hecho sino confirmar. Tan cruel como deliciosa, La comemadre es una obra inclasificable, ambigua y memorable. En palabras del autor: «Ciencia y arte, de las que hay muy poco en la novela, son pretextos para preguntarme de qué modo el presente reescribe el pasado, de qué modo el pasado sobrevive en el presente».

Todo empezó con una película de terror... «No es para tu edad, Miguel», me había advertido mi mejor amigo, el Pequeño Vampir, pero aun así nos atrevimos a verla. Los zombis nazis daban mucho miedo, pero, como solo era una película, tampoco pasaba nada. El problema es que aquellos seres horribles regresaron por la noche, en mis sueños... Inventé una puerta y se fueron, ¡menos mal! Pero, claro, yo no sabía adónde llevaba esa puerta... Y entonces vino a buscarme Margarito, preocupadísimo: ¡los zombis habían aterrizado en casa del Pequeño Vampir!
Tras el éxito de las novelas gráficas para niños de Pequeño Vampir y la adaptación cinematográfica de la serie, Joann Sfar amplía el universo del personaje con esta serie de narrativa juvenil.

Este libro es una invitación a explorar la naturaleza para gente inquieta de todas las edades. Organizado como una agenda semanal que recorre las cuatro estacio-nes, tan útil como una brújula o una cantimplora, sus páginas nos mostrarán los ciclos de la vida, nos enseñarán a mirar con nuevos ojos a animales y plantas y nos alertarán acerca de los cambios más sorprendentes que acontecen a nuestro alre-dedor, con propuestas de actividades seleccionadas según el calendario natural de nuestro país y las especies que lo habitan.

La artista coreana Kirim Nam debuta en el mundo del álbum ilustrado con una historia de desarmante belleza, en el que dos jóvenes antagónicas deben enfrentar su naturaleza para alcanzar el equilibrio del ser.
Concebida como un «coming of age» atípico con ecos del tao y el wéstern, la aventura de las dos jóvenes protagonistas nos las presenta solas, entrelazadas y errantes, como dos personajes de «El llano en llamas», enfrentadas a un mundo inhóspito compuesto de ruinas y parajes desolados. Solo la tensión de su naturaleza antitética las impulsa a seguir adelante, quizá soñando con el fin, hasta que un malentendido las obliga a enfrentarse en solitario a las incertidumbres del mundo. Apoyándose en un concepto gráfico de extrema sencillez, estructurado en ilustraciones verticales a doble página, Kirim Nam convierte su pequeña fábula en un libro inquietante, liberador e inolvidable.